"А внутре у неё..."

Вместе с Тегумаем будем пытаться "вылечить" мой компьютер. Так что, хоть в Сеть я с мобильного доступ имею, но вот с подробными записями и фиками придётся подождать.
Теперь вы пишите фики, а я почитаю Удачи всем!

@музыка: Волынки

@настроение: неплохое

@темы: жизненное

---

Ищите - и найдёте.

Разумнее всего приготовиться к худшему...
Ищите - и найдёте.
Всё устроится математически.
И много других цитат хочется вспомнить, когда вдруг приходят вполне бытовые проблемы. А так ничего страшного. Всё в порядке. Все проблемы решаемы.

Интересно, сейчас студентке в Петрозаводске возможно найти работу репетитором для школьников по русскому и/или математике? Также могу начинающим в физике и английском помочь, и даже в истории. В качестве рекомендаций предоставлю отзывы к фикам (при необходимости и сами фики) и зачётку Английский со словарём, физика со справочником, история с Гуглом - словарь, справочник и доступ к Google имею при себе.
(а интересное объявление получилось, на находите?)))

И как же я счастлива, что у меня есть Верн и его маленький фандом!
Ведь первая мысль при сообщении о том, что меня просят съехать с квартиры, была: "А как же мои книги?! Там же 27 томов "Ладомира", четыре "Таинственных острова" и издание "Вокруг света в 80 дней" с красивыми иллюстрациями!". Такое чувство, что пока я боюсь за это, у меня всё устроится... да, математически.

@музыка: Phil Ochs - Power and the Glory

@настроение: грустно

@темы: жизненное

---

А чем бы вас порадовать?

У меня снова всего четверо ПЧ, новых, я так думаю, пока не предвидится, и хочется эту великолепную четвёрку, а также читателей не менее постоянных, но анонимных, спросить: какие темы вам больше нравятся в этом блоге?
Я сюда лезу не только чтобы сохранять какие-то свои мысли и информацию, но, оказалось, и за тем, чтобы кому-то ещё это показать, рассказать, по возможности удивить и порадовать. И подискутировать иной раз, конечно.
Раз читатели есть, то, наверное, их что-то привлекает! Я просто хочу знать, что нравится вам больше: всякая бредятина под тэгом "трава жюльверновка", фанфики разной степени серьёзности или записи с меткой "жизненное"? Или что-то ещё?
Конечно, на общий тон дневника ваши ответы (хотя я по привычке уже не надеюсь, что они будут) не повлияют, но вдруг у меня есть то, что вы бы как раз хотели почитать? Сама знаю, что иной раз находишь не там, где ищешь. Но находишь ведь, в конце концов. Если ищешь.

И, раз уж разговор зашёл, признаюсь: у меня довольно много начатых и не законченных фиков, в том числе тех, которые не закончены потому, что я боюсь их показывать читателям, не зная отношения последних к определённым жанрам, и не хочу загружать и без того занятую бету. В качестве доказательства - вот что творится у меня в папках с фиками (и здесь только три открытые папки! их больше!)

смотреть

Да, очепяток и ошибок в названиях много - главное ведь не как назвать, а успеть бы мысль записать!






Из всего этого дописаны и опубликованы, как вы можете видеть, единицы (а всего 200-300 документов, включая, конечно, копии с комментариями беты и пустые файлы). Так что запись для заявок была опубликована, чтобы знать, кому что нравится и для кого что можно написать/дописать/опубликовать.
А насчёт качества фиков судить, конечно, вам. Говорят, иногда получается более-менее приемлемо.

@темы: сетевое

---

Медная Голова

Название: Медная голова
Автор: Marie Paganel
Бета: Anna_Dreamer
Жанр: POV
Рейтинг: G
Герои: Топ, капитан Немо, Сайрес Смит и остальные.
Отказ: Всех героев, сюжет и т.д. придумал Жюль Верн. Автор фика материальной прибыли не извлекает.
Аннотация: "...тут появился он. Схватил хозяина под руки – и резко начал всплывать вместе с нами. Вроде как человек... но голова большая и, не поверите, медная!"
Комментарий: я вспомнила, что здесь этого фика ещё не было; пусть будет.

Из последних сил я гребу к земле. Вода холодная, противная, и очень сильное течение. Хозяин уже потерял последние силы, и только я не даю ему окончательно сдаться. Я, вцепившись в его мокрую одежду, тяну нас обоих на поверхность, и хозяин, хоть и слабо, помогает мне. Ещё немного, хозяин! Мы доплывём! Обязательно!
Но через пару минут я понимаю, что всё кончено. Не то он замёрз, не то окончательно ослаб, но бороться хозяин больше не может. Он ещё раз хватает ртом воздух – и перестаёт сопротивляться. Очередная волна бросает нас под воду, и мы начинаем тонуть.
Мне и в голову не пришло в ту минуту отпустить одежду хозяина и самому выбраться на поверхность. Никогда я не брошу Сайреса Смита! Он, в конце концов, мой хозяин! За кого вы меня принимаете?! Да я за него в огонь и в воду!
Для меня это не фигура речи. Да и какая речь может быть у пса? Я с ним прошёл всю войну, и с ним же я отдам жизнь на дне океана. Помню, когда хозяина ударил прикладом какой-то мятежник в Глуши, я разорвал горло тому мерзавцу! Кстати, я был тоже ранен на войне. Так-то, господа, я ветеран не хуже моего хозяина. Трижды гав президенту Линкольну!
Какая чепуха в голову лезет, когда прощаешься с жизнью!
Хозяин закрывает глаза и опускается на дно, увлекая за собой и меня. Лёгкие требуют воздуха, я в последний раз делаю рывок к поверхности… и захлёбываюсь.

И тут появился он. Схватил хозяина под руки – и резко начал всплывать вместе с нами. Вроде как человек... но голова большая и, не поверите, медная! Я отличаю, поверьте! Даром ли я пёс первого химика Массачусетса? И не такое кусал...
Воздух! Я вдыхаю живительный кислород и отфыркиваюсь от воды, попавшей в нос и в глотку. Пришлось даже на секунду отпустить одежду хозяина, но я, спохватившись, тут же вцепился в неё снова. Не надейтесь, сударь с медной головой, я своего хозяина не оставлю. Придётся вам нас обоих вытаскивать.
Но толку с этой Медной Головы было мало, и я снова заработал лапами, практически буксируя всех нас к берегу. Он помогал мне. Да-да, он – мне, а не я ему!
Он вытащил нас на песок, и тут уж мне стало не до Медной Головы. Продолжался прилив, а хозяин лежал у самой кромки воды и всё ещё не просыпался. Это называется «без сознания». Он, кроме того, жутко замёрз, вода-то в море холодная!
И я, выкинув из головы всё остальное, занялся хозяином. Хозяин не отвечал на ласки и даже не чувствовал, когда я попробовал его покусать. Пришлось хватать его зубами за шиворот и тащить через силу от наступающей воды. Ну почему, Господи, Ты, дав человеку собаку, сделал её такой слабой? Моей праматери, конечно, не приходилось вытаскивать Адама из моря, но Ты ведь мог предусмотреть это, правда?
Не знаю, как насчёт Адама, а мой хозяин весит немало. Это хорошо ещё, что он на войне похудел... То есть плохо, конечно. Но в некоторых случаях полезно. Я даже сумел немного оттащить его: помогла подступившая вода.

И, наконец, эта Медная Башка вспомнил, где у него совесть находится, и снова стал помогать. Вовремя, ничего не скажешь.
Гав! Живей, железяка!
Тут он впервые снял свою медную голову и показал настоящую. Только мне некогда было рассматривать его лицо. Заметил, что глаза – добрые, и пахнет от него хорошо. Он тут же склонился к хозяину, снял перчатки и начал осторожно разводить и сводить руки хозяина. Я попытался помочь, но получил по морде железным локтем. Обидно. Подошёл с той стороны, где Медной Голове было не достать, то есть к самой голове моего хозяина. Положил морду на мокрые волосы. Пахнет всё равно приятно, это же хозя-а-аин...

Ой, что со мной? Я на минуту тоже оказался «без сознания», то есть попросту заснул. Медная Голова успел уже что-то без моего ведома сделать с хозяином, и тот начал откашливать воду. И заскулил... У людей это называется «застонал», но я-то знаю, что такое скулёж. У меня, как-никак, щенки были (вот уж умели скулить! вспомню – уши хочется зажать). Помню, решал тогда, кто мне дороже: щенки или хозяин.
А теперь хозяин ближе – значит, важней. Он заскулил тихонько, а незнакомец ещё чуть-чуть отнёс его от линии прибоя, и надел обратно свою медную голову и перчатки.
«Куда?» - хотел спросить я, когда он уходил в море. Но я, сами понимаете, говорить по-человечьи не умею, а он по-собачьи не понял. И ушёл. Я ещё полаял порядка ради ему вслед, вроде даже не рычал совсем, поблагодарить хотел. Чёрт разберёт этих людей!
Я остался оберегать хозяина.
Наступила ночь, и мне очень захотелось спать. Будь я один, я бы уже нашёл тут воду и ночлег, но хозяина оставить я не мог, а куда бежать за помощью, не знал. Пришлось остаться.
Хозяин ещё скулил немного, что-то невнятно пытался не то приказать, не то спросить, а потом затих. Я понимал, что ему очень вредно лежать на земле в мокрой одежде, но, посудите сами, я-то что мог сделать? Я, на минуточку, пёс. А не ангел-хранитель.
Тогда я прижался к нему, чтобы хоть чуть-чуть согреть, и сам не заметил, как заснул. Я очень устал в тот день.

Проснулся я оттого, что снова почуял сквозь сон приближение Медной Головы. Вскакиваю, рычу на него, а он снова отвинчивает эту свою голову и говорит: «Тихо, Топ! Я пришёл, чтобы помочь твоему хозяину».
Я начал быстро соображать, откуда он может меня знать. Вскоре я, конечно, догадался, что от мистера Спилета, но, зная журналиста, не мог понять, почему тот сам не пришёл на помощь моему хозяину. Значит, этот человек не был прислан Спилетом...
«Он всё ещё не приходил в себя?» - спросил меня Медная Голова, как будто я мог ему ответить. Я попытался пролаять что-то вроде «да», но он и сам уже видел, что хозяин в жалком состоянии. Он уже несколько часов лежал здесь, на берегу. Так ведь и пневмонию подхватить можно!
Тут Медная Голова отогнал меня и поднял хозяина на руки. Тот снова заскулил, уже совсем тихо, человек и не услышал, наверное. Я, стараясь не путаться под ногами Медной Головы (ему же и так тяжело!), пошёл рядом, когда тот понёс моего хозяина куда-то вглубь суши. Голова хозяина так безвольно болталась, что я даже гавкнул пару раз на незнакомца: аккуратнее! Мистеру Смиту достаточно потрясений, раненые умирали и от меньшего.
Мы так шли где-то с четверть мили, пока не добрались до пещеры в дюнах. Там было неуютно, но сухо, и ветер не доставал. Медная Голова уложил хозяина и… снял с него башмаки. Это я ещё мог простить. Но когда он вышел, держа эти башмаки в руках, я просто разъярился! Мародёр! Грабитель!
Но гнаться за ним я не решился. Хозяин лежал без движения, даже скулить перестал, и я не мог оставить его. Я снова попытался разбудить его, но вновь безуспешно. Я чувствовал, что хозяин жив, он ведь ещё дышал, и сердце упрямо стукало, хотя не так громко, как несколько часов назад.
Уже наступало утро, когда Медная Голова вернулся, вместе с башмаками. Он их сам надел, но, вернувшись, тут же снял. Правильно сделал: иначе я бы ему ногу прокусил. Впрочем, теперь ещё не поздно это сделать.
Конечно, как надеваются броганы, Медная Голова не знал. Я, естественно, помочь не мог. Но кое-как башмаки были возвращены на ноги хозяина, а Медная Голова, приказав мне: «Охраняй мистера Сайреса, Топ! Помощь скоро придёт», - вышел из пещеры.
Вообще-то слово «скоро» означает несколько иной промежуток времени, по крайней мере, по собачьим меркам. Хозяин совсем окоченел, и даже сердце почти перестало биться. Не знаю, сколько прошло времени, но я ужасно хотел есть, а самое главное – пить.
Когда стало совсем невозможно, я высунул нос из пещеры и, неимоверно торопясь, побежал туда, где услышал журчанье. Ручеёк неподалёку. Я напился и немедленно вернулся к хозяину. С ним, слава Богу, ничего не случилось за время моего отсутствия.
Побыстрее бы эта башка снова пришла, что ли. Может, поесть принесёт, не мне – так хозяину. Он, наверное, тоже голодный, а я ему даже воды принести не могу.

Ещё пару раз я высовывал нос из пещеры. Солнце вновь начинало клониться к закату, а Медная Голова всё не появлялся. Никакая другая помощь не появлялась тоже.
Хозяин умирал у меня на глазах, а я ничего, ничего не мог сделать! Бежать куда-то? Звать кого-то? Но я даже не знаю, в какую сторону отнесло аэростат! Я что, птица, чтобы стороны света всегда знать? Я собака! У меня нюх! Если бы я учуял хоть крошку знакомого запаха!..
Высовываю нос из пещеры и принюхиваюсь. Хозяином пахнет. Медной Башкой немного. Мной, конечно. Морем. Чайками. Но совсем не пахнет ни странным мальчиком по имени Герберт, ни шумным человеком по фамилии Пенкроф, ни Спилетом, ни даже Набом. Последний-то куда делся?
Если Наб до сих пор не нашёл нас, то, верно, он просто не может сделать этого. Ему хозяин тоже дорог, почти как мне. Он, конечно, всего лишь человек, но хозяина любит. И всегда что-нибудь вкусное мне приносит.
У-у-у-у!
Вою от горя, топчась перед неподвижным хозяином. Он не слышит! Он не хочет просыпаться! У-у-у!

Вдруг я слышу чей-то крик – и мгновенно прекращаю нытьё. Ветер рвёт воздух, не давая почуять приближение друга, но его голоса мне достаточно.
Нужно, чтобы он нашёл нас! И я начинаю истошно лаять.
Через несколько минут я уже могу видеть и чуять моего друга Наба, а он бросается ко мне, обнимает, и, кажется, плачет. Я немедленно веду его к хозяину, пытаюсь рассказать, что произошло, указываю в сторону моря, на башмаки хозяина, на его лицо... И Наб ничего не понимает.
Он берёт холодную руку хозяина, пытается найти пульс, потом слегка встряхивает мистера Смита. Реакции он никакой не добился, да и куда там, я уже сутки тут пытаюсь хозяина разбудить!
Наб тоже воет, только по-человечьи. Он совершенно не знает, что делать. Это и есть та помощь, которую обещал Медная Башка? Да, зря я ему ногу не прокусил, когда была возможность. Знал бы, как обманывать!
Я тяну Наба зубами за одежду, пытаясь спросить, где же Спилет. Он-то знает, как разбудить хозяина! Или как минимум он не будет скулить, как мы с тобой! Где Спилет? Куда он делся?
И Наб наконец-то меня понимает!
- Спилет, - говорит он, - мистер Спилет, понимаешь, Топ?
Да, да, Спилет! Где он? Где этот дылда с записной книжкой? Где?
- Беги к нему, Топ!
Здравствуйте! Куда?!
- По моему следу. На юг.
Ага, а дождь и буря обещают не стирать твой след, да? И я не перелётная птица, чтобы меня инстинкт тянул на юг.
- Эх, да ты не понимаешь... – махнул рукой Наб, взял меня за ошейник и потянул к выходу из пещеры.
Я не стал спорить. Большинство людей считают меня тупым животным, я привык к унижениям. Правда, от Наба я такого не ожидал. Сам-то кто, черномазый! И, кстати, это не ты хозяина из воды вытаскивал и не ты тут двое суток без еды и воды его охранял!
Я рычал и упирался, но он наконец-то отпустил меня и, указывая на юг, повторил несколько раз:
- Спилет! Спилет там! Приведи его! Спилет, Топ, Спилет!
«Да понял я, понял!» - пролаял я и бросился в ту сторону.

Через несколько минут я почуял след Наба (то есть его остатки, не уничтоженные дождём) и побежал по нему. Сильный ветер мешал бежать, заталкивал дождь в глотку. Но я бежал, из последних сил, на юг, к Спилету... Последняя надежда на него. Если Спилет не сможет спасти хозяина, то уже никто не сможет. И я умру у могилы своего хозяина.
Но я не ел три дня, и силы понемногу начали оставлять меня. Первые пять миль я держался, а потом стал сбавлять шаг. Сколько ещё бежать, я не знал, со следа Наба сбился (немудрено, в такую-то бурю!), а уставшие лапы отказывались двигаться.
Наконец силы совсем покинули меня, и я упал. Попробовал встать – и снова неловко повалился на бок. Полежал пару минут, тяжело дыша и высунув язык. Снова вскочил, но тут же зашатался и упал, ударившись попутно о какой-то камень.
Больно. У-у-у! Больно думать, что хозяин умирает там, а я – здесь, и некому прийти нам на помощь! У-у-у! Никому не придёт в голову идти искать меня здесь... Ни Герберту-у-у, ни Спилету-у-у-у-у-у!..
У-у-у-у-у!
А ветер подвывает, и косой дождь как будто хлещет вицей. Вою от горя и боли. Вою. Хоть бы кто живой откликнулся! Нет, только буря ревёт.
Я закрываю глаза, уже забитые песком. Вот и конец настал мне, думаю. Подвёл я хозяина, не привёл Спилета, не смог выполнить поручение. Куда же я гожусь такой!.. Эх... Прощай, Массачусетс, и уютная будка, и тёплые руки миссис Смит, и ласковый голос хозяина... Если я сейчас усну – то уже не проснусь.
Сквозь подступающую дремоту я чувствую, как кто-то берёт меня на руки и гладит по голове.
«Хозяин…» - тихонько говорю я... или хочу сказать... или это уже сон...

Ррав! В нос ударяет уже знакомый запах, к которому примешивается запах дыма. Медная Голова, сидя у костра в какой-то расщелине скал, треплет меня за ухом и говорит:
- Молодец, Топ. Не бросаешь хозяина.
Мне стыдно. Я подвёл хозяина. У-у...
- Тихо, дружок. Я помогу тебе, как обещал.
Правда?
- Конечно, правда, - отвечает он и усмехается в усы: - До чего я дошёл, а? С собакой разговариваю!
Ну вот, опять меня унижают. Лучше бы поесть дал.
Он снова угадывает мои мысли и достаёт откуда-то кусок чего-то... съедобного. Я не специалист по фауне, но едой никогда не брезговал (а после того, как мы покинули армию союзников, впервые держу в зубах кусок мяса), и вмиг уничтожаю предложенное блюдо. Медная Голова смеётся и снова гладит меня. Кажется, я ему понравился.
А вот вы, друг мой, мне вовсе не нравитесь! Подозрительна эта ваша доброта после того, как вы бросили моего хозяина умирать одного там, в шести милях отсюда, в пещере!
- Ну-ну, не рычи! – он повышает голос. – Теперь ты поел и согрелся – беги, пока не поздно! Беги туда. Отсюда меньше полумили от пещеры, где укрылся Спилет с товарищами. Беги.
И я мгновенно забываю обо всём остальном. Спилет! Хозяин! Нужно привести его! Ноги как будто сами несут меня в указанную сторону, и я лишь через плечо гавкаю Медной Голове что-то вроде «спасибо»…
А он кричит вслед:
- Дорогу назад найдёшь по моему следу, а потом по своему собственному! Беги, Топ! Спеши на помощь хозяину!
Ветер заглушает его последние напутствия. Я истошно лаю, пытаясь привлечь внимание.
Где-то неподалёку слышится свист, мелькает огонь. И я бросаюсь туда.

***

Хозяин спокойно и крепко спит на постели из мха, укрытый тёплой курткой Спилета. Остальные люди тоже постепенно засыпают. А я, улёгшись у ног хозяина, поглядываю на вход в пещеру. Оттуда вместе со сквозняком доносится запах меди.
Я знаю много запахов. Запах поля, лошадей, детей, сладкие запахи духов миссис Смит; запах бумаги, графита и чернил; запах угля, огня, чугуна, мягкого стекла и мягкого железа; запахи пороха и свинца, острой стали и тёплой человеческой крови; запахи дождя и запахи моря... Я пёс, такова уж моя природа, я чую лучше, чем вижу.
Теперь я чую уже знакомый запах: металл, человек, электричество. Да, я знаю, как пахнет электричество: как воздух после грозы, как телеграфный провод, как графитовый стержень, соединённый с двумя проводами. Хозяин до войны часто работал с электричеством.
Медная Голова стоит у входа. Стоит в задумчивости, и я словно вижу, как он делает короткое движение, словно желая сделать шаг вперёд, войти, но вместо этого оборачивается и медленно уходит прочь.
И мне немного жаль его.
Я бы разбудил всех, чтобы они наконец-то увидели этого человека, чтобы узнали тайну спасения мистера Смита... но хозяин спит, и Спилет сказал, что его нельзя будить, это повредит ему. И вообще, я охотничий пёс, а не сторожевой...
Сквозь сон я чую, что море уже чисто, никого на берегу нет. Хорошо бы завтра повстречать Медную Голову в лесу, вот тогда бы я показал хозяину, кто нас спас, а заодно подтвердил бы свою славу лучшей гончей Массачусетса...
Во сне видится кролик, удирающий от меня по мокрой от росы траве. От кролика пахнет морем, медью и электричеством.

~Fin~

@темы: фанфики

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Аватары

Захотелось мне опять заняться этим странным и для меня непривычным творчеством: делать аватары. И получилось... собственно, выношу на ваш суд то, что получилось:
1. Капитан Немо

смотреть дальше

2. Капитан Немо с Топом (просто кадр из фильма)


3. Герберт на "Наутилусе".


4. Треккеры (особенно слэшеры) поймут, даже если я допустила ошибку в написании.


5. По мотивам, так сказать.

@настроение: хитрое-издевательское

@темы: трава жюльверновка, Смилет, фанарт

---

Старые стихи

Вспомнила почему-то об этом герое. Стихи старые, но вдруг кто из ПЧ или гостей не читал.

=До востребования, К.З.=

Точнее, чем Полярная звезда,
Вернее, чем любой магнитный компас,
Я укажу, куда ведёт меня
Дорога вечная судьбы - борьба за Полюс.

На север, снова, сорок лет подряд.
Дорога жизни и дорога смерти -
Они теперь едины для меня...
"К.З." опять я ставлю на конверте.

Я тороплю года и каждый вздох.
В истории моё осталось имя.
В истории болезни между строк
Читайте: завоёван Полюс ими.

Я льда хочу, я не хочу тепла!
Хочу увидеть вновь знакомый почерк!
Но каждый день передо мной - стена.
Письмо же некому востребовать на почте...


***
Где я? На полюсе? Иль это снова сон?
А если правда? Что же дальше делать?..
Теперь, когда потрачен миллион...
Теперь, когда так близко я от цели...
Едва ли мы вернёмся - шансов нет...
Рассудок тёмен... но до цели - шаг!
Ах, отпустите! Я туда дойду!
Северный полюс... и английский флаг.

Второй стих - из серии акростихов о героях романов Верна. Если кому-нибудь хочется прочесть все их здесь - только попросите.

@настроение: всё ещё грустное

@темы: Джонни, "...зачем же вы притворяетесь капитаном, когда вы всего-навсего мыс!"

---

Вопрос к несуществующему сообществу.

Моя запись с заявками непопулярна. Жаль. А я только хотела быть "ближе к читателю"!
Дамы и господа, а кто сможет написать фик по моей идее или заявке? Условия те же, что и для меня, или предложенные вами. Просто не могу же я сама себе заявку написать - это было бы неинтересно, я и так всегда по своим "заявкам"-идеям пишу.

@музыка: Александр Суханов - "Когда лампа разбита"

@настроение: грустно

@темы: сетевое

---

И заканчиваем день фанарта...

...обоями для рабочего стола Мари Паганель. Ибо она не хочет быть сапожником без сапог.

@настроение: хорошее

@темы: фанарт, 20000/80

---

День фанарта продолжается освоением анимации в GIMP.

Смилет-аватар. Надеюсь, я им никогда не буду пользоваться.

Далее 2 gif'ки со Спилетом (осторожно, траффик!)

Я уже говорила, что мне нравится этот Спилет!

@темы: ТО-экранизации, Смилет, фанарт

---

Да простят меня знатоки английского...

Сегодня день фанарта! Осторожно, картинки большие!

И тоже самое в другом размере:

Поскольку это моя первая работа такого... формата, хотелось бы получить отзывы.

@темы: фанарт

---

Продолжаю развлекаться.

Кадры - из многосерийного фильма "Таинственный остров". Надписи на кадрах - из фильма "Кин-дза-дза!".
На этот раз - немного о расизме.

и ещё парочка

Не знаю насчёт продолжения, но поскольку по этой теме я сейчас для челленджа пишу, может, под настроение и продолжу

@темы: ТО-экранизации, трава жюльверновка, ассоциации

---

Песенка Мэри-Сью.

Песня Мэри-Сью
или
О чём думала Мари Паганель, когда ей опять не спалось.

Мама, а я Спилета люблю,
Мама, я за Спилета пойду!
Он и пишет, и рисует,
Нежно он меня целует -
И за это я его люблю!

Мама, а я Сайреса люблю,
Мама, я за Сайреса пойду.
Он всё знает и умеет,
И прокормит, и согреет -
И за это я его люблю!

Мама, Наба тоже я люблю,
Ой, за Наба замуж я пойду!
С ним не буду знать я грусти:
Он к плите меня не пустит -
И за это я его люблю!

Мама, а я Пенкрофа люблю,
Мама, я за Пенкрофа пойду.
Он умелец на все руки,
Вместе будем жить без скуки -
И за это я его люблю!

Мама, Айртона я люблю,
И за Айртона я пойду.
Он 12 лет не видел
Девушки, меня красивей, -
И за это я его люблю!

Мама, а я Герберта люблю,
Мама, я за Герберта пойду.
На дворе давно уж осень -
Всё равно цветы мне носит,
И за это я его люблю!

Мама, Гаттераса я люблю,
Замуж за него теперь пойду!
Он на полюс умотает,
Состоянье мне оставит -
И за это я его люблю!

Филеаса Фогга я люблю,
И за Фогга замуж я пойду!
С ним так ласкова я буду -
Он забудет про Ауду,
И за это я его люблю!

Мама, Паспарту теперь люблю,
Замуж за него теперь пойду.
Акробат он и пожарный,
И такой мужчина славный -
Вот за это я его люблю!

Комиссара Фикса я люблю,
И за Фикса замуж я пойду.
Он так верен долгу службы -
Чем супружеский долг хуже?
Вот за верность я его люблю!

Капитана Немо я люблю,
Ах, за Немо замуж я пойду!
Он возьмёт меня с собою
Вместе плавать под водою -
И за это я его люблю!

Лиденброка тоже я люблю,
Замуж за профессора пойду.
На земле и под землёю
Будет он всегда со мною -
И за это я его люблю!

Мама, а я Робура люблю,
Мама, я за Робура пойду!
В облака умчимся вместе,
Мир подарит он невесте -
И за это я его люблю!

А теперь Ардана я люблю,
На Луну я вслед за ним пойду!
Лишь была бы атмосфера -
Будем как Адам и Ева,
И за это я его люблю!

Мама, и Николя я люблю,
Мама, за Николя я пойду!
За его стальной бронёю
Как за каменной стеною -
И за это я его люблю!

Мама, а я Мастона люблю,
Замуж я за Мастона пойду!
Подпусти его к мортире -
И не станет мира в мире.
Вспыльчивый. Таким его люблю!

Мама, Барбикена я люблю,
Мама, замуж за него пойду.
Ему буду не обузой,
А его научной музой -
И за это я его люблю!

Мама, Паганеля я люблю,
И за Паганеля я пойду!
Он очки как только снимет,
Крепко так меня обнимет -
И за это я его люблю!

Мама, и Мак-Наббса я люблю,
Мама, за Мак-Наббса я пойду.
Он спокойный и сердечный -
С ним скандалить можно вечно,
И за это я его люблю!

Мама, всех героев я люблю,
Мама, даже выбрать не могу!
Ну а я и не жалею:
Замуж я всегда успею -
Я ж не просто так, а Мэри-Сью!

P.S. Если есть желание, предлагайте новые куплеты. Песенка просто бесконечная.

@темы: трава жюльверновка

---

О свободе слова в США.

Капсоприкол в подарок любимой бете. Не думала, что труд беты может быть травмоопасен. Надеюсь, Анна, ты не ушиблась, когда бетила очередной фик?

надпись - цитата из фильма "Кин-дза-дза!"

@темы: ТО-экранизации, трава жюльверновка

---

"Чебурашка" & "ТО"

Автор: Tegumai
Бета: Taffimai Metallumai (aka Marie Paganel)
Жанр: юмор, пародия, пьеса
Фандомы: "Чебурашка", "Таинственный остров", "Волшебник Изумрудного Города".
Предупреждения: AU, OOC, глум. Лексика соответственная. Пунктуация местами эмоциональная, противоречащая правилам Великого и Ужасного Могучего.

~~~

Пенкроф (обходит свои угодья, осматривает ловушки и приговаривает). Так, в этой яме что-то рыжее. Наверное, лиса. И правда, лиса. А в этой – что-то серое. Наверное, кролик. Так и есть, кролик. А в этой – что-то бурое. Что же это? Ага, пекари. И здесь пекари. И здесь… ой! Вы кто?
Капитан (хмуро). У меня нет имени, милостивый государь.
Пенкроф. Ну, сейчас мы узнаем. Надо позвонить в Гранитный дворец. Алё, Гранитный дворец?
Спилет (противным голосом). Справочная слушает.
Пенкроф. У меня здесь человек. Он прибыл, кажется, из джунглей.
Спилет. Соединяю с отделом орангутанов…
Пенкроф. Нет, это не орангутан. Он глазастый!
Спилет. Соединяю с отделом туземцев…
Капитан (негромко): Чёртовы янки, житья от них не стало! Я вам покажу «туземцев»…
Пенкроф. Он не туземец. Он по-английски говорит. Ругается, между прочим.
Спилет. Соединяю с отделом пиратов…
Пенкроф. Да не пират это! Он коричневый, в скафандре… Да ну вас!.. Слушай, незнакомец, оставайся-ка ты у меня. Будешь работать в моих западнях, приманкой. А жить можешь вот здесь, в старой телефонной … э-э, в Трущобах.
Капитан (с трудом сдерживаясь). Нет уж, благодарю покорно. Я уж лучше в детский сад, игрушкой. (Уходит, прихрамывая, грустно напевает про себя)

К нам сюда народ бежит, [из Ричмонда]
Налетает дружно [на воздушном шаре]
Потому что здесь лежит
Всё, что людям нужно. [остров богат минералами]

Хоть бутылку обратно из моря вытаскивай! Найдут ведь, шестого сюда привезут. И так ступить некуда. Впрочем, что уж теперь. Взялся помогать, так помогай.

Кто людям помога-ает,
Лишь тратит время зря:
Хорошими делами
Прославиться нельзя!

Отчасти верно. Жил я мирно в своём Бундельханде – кто меня знал? А в море вышел, наткнулся случайно на пару ихних лайнеров (пока рулить учился) – так сразу: «Чудовище», «Гигантский нарвал». Весь мир узнал. Правда, мир не узнал, кого он узнал.

По утрам не ждёт меня работа,
Я давно на острове сижу.
Очень мне прославиться охота…

Пора, наверное, с тайнами заканчивать. Сегодня вот уже показался, невольно. Теперь будут искать. Спрятаться-то я могу, но уж вроде и от одиночества отвык. Ладно, поскольку дни мои сочтены (мною самим), то под конец можно познакомиться с товарищами лично. В сущности, они хорошие ребята, только очень уж беспокойные. Э-э, мой принц, будьте объективны. А занесло бы сюда нескольких ваших соотечественников? Да они бы за несколько лет размножились в геометрической прогрессии и здесь гвалт стоял бы, как на базаре в Серингапатаме, трущобами застроен был весь остров.
Но этих американцев следует немного проучить. Это ж надо: ловушек понаделали и не обозначили (хорошо хоть до самострелов не додумались). Скажут: «Мы не знали, что на острове ещё живые люди есть» - враки. Должны были знать. Меня здесь каждая собака знает.
Так что пока они по острову бродят в поисках меня – напущу на их Дворец моих Летучих Обезьян. У Золотой Шапки ресурс остался всего на один раз. А потом Шапку – вожаку, и пусть летят жить на Суматру.
Кто-то скажет, что можно было бы обезьян использовать эффективнее: приказать им взять колонистов под белы рученьки (одного под чёрны) и отнести к родным пенатам. Думал я об этом. Так ведь обратно припрутся. Остров богатый, координаты знают. А того не знают, что у меня в пещере небольшой адронный коллайдер разгоняется и остров обречён. Пришлось бы второй раз эвакуировать.

Побеседовав и посоветовавшись таким образом сам с собой, капитан, уже вполне успокоенный (и нога перестала болеть), бодро, чуть не вприпрыжку, направляется к себе домой. Слышна затихающая песенка:

А здоровье у меня в порядке,
Чувствую себя я молодым.
Только в день назначенный, ребятки
Покажусь вам старым и седым.

 

@настроение: весёлое

@темы: КЗК, трава жюльверновка, фанфики

---

Дружба с препятствиями, глава 4.

Комментарий: а что требуется каждой уважающей себя Мэри-Сью, кроме голубых глаз, привлекательной фигурки и владения боевыми искусствами? правильно – душераздирающая история!
Бете не отправлялось, поэтому все тапки по-прежнему кидать мне.

Глава 4.

Дни плена тянулись бесконечно долго. Посиделки в обществе Спилет перестали представлять для Сайреса Смита удовольствие: раньше не приходилось в компании гостя бороться с в высшей степени неподобающими мыслями.
- Я вам надоедаю, мистер Сайрес? – и пронизывающий взгляд из-под светлых ресниц.
- Что вы, друг мой... разве вы можете надоесть!
- Я вижу, что моё общество вам в тягость. Простите, Сайрес. Если вам так тяжело меня видеть – я лучше пойду прогуляюсь в одиночестве. Может, новости добуду.
Грустно опускает ресницы. Инженеру жаль, что он не может воспринимать эту девочку всерьёз – так, как воспринимал Гедеона. Смит даже о политике перестал с ней разговаривать, так как всегда считал, что политика – дело не женское. А она… глупая девчонка!
Было грустно оттого, что эта глупая девчонка заменила ему друга, лучшего из тех, что были у него теперь среди живых. Всех истинных друзей прошлого он потерял на войне. А Элизабет – ещё до войны. А вот теперь появился крошечный шанс получить сразу женщину и друга – и что же? Да, мисс Спилет права, она может требовать уважения к себе, как будто к взрослому мужчине, но вина ли Смита в том, что он не может, не в силах считать другом девочку, которой, верно, только и надо, что выйти замуж и растить детей.
- Стереотипы, мистер Сайрес! – заявила журналистка, когда он пытался объясниться с ней. – Глупые, устаревшие стереотипы! Разве мы не поём славу Брауну, который был за равенство для всех?
В подтверждение своих слов она насвистела припев «Тела Джона Брауна» и рассмеялась:
- А вы говорите, «девочка»...
Она и была для него девочкой. Она годилась ему в дочери, как Гедеон Спилет годился в сыновья. Но он был хотя бы юношей, молодым человеком, смелым, даже безрассудным, прославленным журналистом...
- Ну как же, как же! – хрипло смеялась она, приглушая истинные серебристые нотки своего девичьего смеха. – А я что? Не я ли шагала рядом с вами, когда вы валились с ног от слабости? Не я ли перевязывала вашу рану, когда вы в бреду звали свою Элизабет?
Он вскочил и едва сдержался, чтобы не ударить собеседницу.
- Вот видите, - уже серьёзно произнесла она, - вам больно. Как думаете, каково мне слышать от вас слова о том, что мне пора замуж, что я должна растить детей, а не бегать под пулями с записной книжкой? Не нужно ли вам жениться и тоже воспитывать детей, а?
Смит отвернулся. Все мысли о любовной связи с этой женщиной мгновенно испарились, пропало даже желание видеть её. «Бетси, прости меня... прости мне эту минутную слабость...»
Когда инженер смог найти в себе силы взглянуть на свою собеседницу, он увидел, что та, упав на стул и закрыв лицо руками, плачет. Странно видеть мисс Спилет, обычно сильную и весёлую, в таком состоянии. Она плачет как-то не по-женски, некрасиво, беззвучно, только резко вздрагивают плечи. Короткие волосы не могут красиво спадать по плечам, мужская одежда не может подчеркнуть изящный изгиб тела, загорелые, огрубевшие руки совсем не красиво скрывают худое лицо. Эти слёзы – не для зрителя, как это бывает у кокеток, это настоящая, всепоглощающая боль.
Смит подошёл к ней, положил руку на плечо. Девушка не подняла глаз, только сказала глухим голосом сквозь ладони:
- Доигрались вы, мистер Сайрес. Я редко кому позволяю довести меня до слёз.
- А я редко кому позволял безнаказанно говорить так о миссис Смит, - ответил он, пододвинул стул и сел рядом. Посмотрел ещё раз на плачущую, подумал и предложил:
- Может, виски?
Она наконец-то подняла взгляд.
- А, давайте!
Виски, которое Спилет сама вытребовала когда-то для раненого, они пили из одной фляги, передавая её друг другу, не заботясь о чашках или стаканах. Смит сам не заметил, как стал разговорчив.
- Вы верно догадались, что я вдовец, - сообщил он уже успокоившейся собеседнице. – Пять лет тому как... Она нашего ребёнка не смогла выносить, оба умерли.
- Как жаль! – всхлипнула мисс Спилет. – И больше у вас никого нет?
- Никого! – подтвердил инженер. – У меня теперь только один слуга живёт, чтобы за домом следить. Да и без него бы я обошёлся, но он бывший наш раб, не хочется одного оставлять.
- Правильно, - поддержала она, - негров нельзя сразу заставлять быть самостоятельными! Их это развращает.
- Не всех.
- Не всех, но многих. А как думала на этот счёт Элизабет?
Смит задумался на целую минуту.
- А я у неё не спрашивал.
- Во-от... а мы, к вашему сведению, тоже имеем своё мнение по поводу многих вещей на этом свете. Мой жених тоже меня ни о чём таком не спрашивал.
- У вас есть жених?
- Был... – она протёрла глаза и заметила: - Что-то всё кругом идёт. Похоже, я выпила немного больше, чем нужно. О чем это я?..
- Я спросил о вашем женихе.
- А, да... Билл – он был славный человек. Мы жили в одном районе Нью-Йорка, перед самой войной он сделал мне предложение. А как началась эта мясорубка, его записали в добровольцы.
- И вы пошли с ним?
- Нет, что вы! Думаете, он бы меня пустил? Я обещала его ждать...
- А почему же не ждали?
- Не дождалась. Первый Булл Ран – и пришло известие о его смерти.
- Ужасно! – согласился Сайрес. – Но всё же, почему вы здесь?
- Потому, что я его люблю... любила, - призналась девушка. – А в газету я уже к тому времени писала несколько раз, всё под псевдонимом «Гедеон Спилет». Явилась в редакцию в мужской одежде, попросила направить меня на фронт. Они согласились. И вот – я здесь.
- Но зачем? Почему нельзя было... пойти в госпиталь медсестрой, например?
- Я и служила в таком госпитале в начале войны. Но это не по мне, Сайрес! Я хотела жизни, свободы, может, смерти!..
- Вы так молоды!
- А он был тоже молод! Разве это справедливо, Сайрес? Он погиб, и больше никогда, никогда я его не увижу... я даже на прощание его обнять не успела...
И мисс Спилет упала в объятия своего собеседника – или теперь, скорее, собутыльника, - и снова разрыдалась, но на этот раз уже не сдерживаясь. Смит пытался утешить её, но вскоре понял, что это бесполезно: девушка была совсем пьяна (очевидно, пить она не умела вообще, а виски у южан был крепкий), вскоре она утихомирилась сама, а через несколько минут уже спала, сладко посапывая и совершенно не смущаясь того, что уснула она на руках постороннего мужчины. Впрочем, как поправил себя инженер, не такой уж он ей посторонний.
Пришлось снова снять с Дианы сюртук и башмаки и уложить её на кровать. Вероятно, с утра она не будет в состоянии драться, а даже если будет – ну, что ж, поговорим снова. Главное – чтобы джонни не пришли не вовремя.
Смит ночевал, сидя на полу, подперев спиной собственную дверь. Чувствовал он себя при этом последним пьяницей, но ничего поделать не мог.
Утром его разбудили – уже не ударом. Диана, стоя на коленях, держала инженера за ворот рубашки и слегка встряхивала:
- Смит! Сми-ит, вы чего это здесь?
- Вы вчера уснули у меня на руках, а нести вас в вашу комнату я посчитал... недопустимым.
- Уснула?
- Самым естественным образом, - улыбнулся Смит и встал на ноги. Расправил плечи и слегка потянулся, пытаясь выпрямить затёкшую спину. – Пришлось мне вновь уступить вам свою кровать, а самому улечься на полу.
- Ну... – девушка смутилась, - вы извините. Я...
- Ничего страшного, я понимаю. Я и сам вёл себя недопустимо вчера. Скажите только, Спилет, у нас есть хоть какой-то намёк на завтрак?
- Вы верно заметили, что это лишь «намёк».
- Тогда давайте быстро с ним покончим – и идёмте, прогуляемся вместе. Мне надо проветриться. Вам, надо думать, тоже.

@темы: Смилет, фанфики, "Дружба с препятствиями"

---

Таинственный остров: загадки не закончились!

Наверное, это моё открытие на самом деле не новость, и всем уже это известно, но меня порадовала эта деталь. Наверное, вы помните эту фразу из "Таинственного острова": "Возьмём названия из книги про Робинзона — мне Герберт много читал из неё. Помните, как там написано? «Бухта Провидения», «коса Кашалотов», «мыс Обманутой надежды»!"
К моему стыду, я невнимательно читала "Робинзона Крузо" и почти не перечитывала, поэтому не помню, давал ли он какое-нибудь названия местам на своём острове. Но один более начитанный человек меня заверил, что таких названий тоже не помнит. Да, пожалуй, и не вспомнил бы, ведь Герберт читал не "Робинзона Крузо", а "Швейцарского Робинзона"! Эти названия вполне соответствуют тем, что давало своим бухтам и мысам семейство швейцарских робинзонов из романа Висса.
Так нам с Гербертом ещё и книги одинаковые нравятся! Я люблю этого парня! И это я, конечно, о Верне.

@настроение: хорошее

@темы: от Этцеля до наших дней

---

Спецкорам "Геральд".

Кажется, здесь я этого ещё не выкладывала.

Название: Кто-нибудь напишет…
Автор: Marie Paganel
Бета: не бечено!
Рейтинг: G
Герои: ОП - сотрудники редакции
Отказ: Образ Гедеона Спилета принадлежит Жюлю Верну. «Нью-Йорк Геральд» принадлежит Бенету.
Аннотация: Телеграмма пришла из Ричмонда. Телеграмма пришла с опозданием. Телеграмма пришла не от Спилета…
Комментарии и предупреждения: Исторические и бытовые неточности.

Выпьем за победу,
за свою газету,
А не доживём, мой дорогой,
Кто-нибудь услышит,
Кто-нибудь напишет,
Кто-нибудь помянет нас с тобой.
К. Симонов
Песенка военного корреспондента

- Дай посмотреть! – юный фотограф вырвал из рук корреспондента телеграмму. – Ну и дела!..
- Редактор-то что говорит? – встрепенулась секретарша, девица лет двадцати с лишним. – И как нам быть теперь?
- Мы для него целую колонку на второй странице оставили, - буркнул ведущий политическую хронику, «политик», сурово чиркая в блокноте тупым карандашом. – А он...
- Так нас подвести! – корреспондент хватил кулаком по столу.
- А если он всё-таки жив? – робко спросил юный фотограф.
Сотрудники, собравшиеся в редакции ранним утром, покачали головами. Фотограф попытался спрятаться за свой большой фотографический аппарат, а секретарша задумчиво оправила складки платья:
- Думаете, надо что-то вроде траура устроить?
«Политик» уселся на стол и, не отрываясь от блокнота, ответил:
- Бросим заметку в раздел объявлений. Такой человек достоин...
Все почувствовали, как к горлу подступает комок. Секретарша всхлипнула и, уткнувшись в молчавшего корректора, заплакала. Юный фотограф сделал вид, что возится со своим аппаратом, а корреспондент опустил голову.
- Надо же, - сказал молчаливый корректор, - меньше месяца не дожил.
- Не дождался... Бедненький... – всхлипывала секретарша.
- Такой человек был! – вздохнул корреспондент и вдруг, упав на стул, спрятал лицо в ладонях. Плечи его вздрогнули.
- Ну-ну, - сказал «политик», отрываясь наконец-то от своего блокнота. – Он погиб, выполняя свой долг.
- А что говорит редактор? – спросил фотограф с проблеском надежды в глазах.
- Ничего не говорит, - ответил «политик». – Словно и не было ничего. Был человек – и нет.
- А мы ему колонку оставили… - вздохнул корректор.
Секретарша улыбнулась сквозь слёзы. Фотограф похлопал по плечу плачущего корреспондента, а тот, не поднимая глаз, произнёс:
- Вдруг он успел, а? Вдруг у него в записной книжке осталась последняя запись? Тогда не зря мы оставляли, а?..
- Тела не нашли, - ответил корректор.
- Ну а вещи? А его записная книжка?
- Пропала так же бесследно.
- Так может, он всё-таки жив?! – воскликнул фотограф, резким движением чуть не опрокинув фотографический аппарат.
Все промолчали. Каждый думал о том, как будет здорово, если тот, кого оплакивали, не погиб. Корректор покачал головой:
- Невозможно. Скорее всего, при попытке к побегу... собаки...
Корреспондент уронил голову на стол. В редакции повисла тишина. Слышно было, как стучали часы ведущего политическую хронику.
Вдруг распахнулась дверь, вошёл редактор. Не главред, один из его замов, но и его появления было достаточно, чтобы все подняли головы и посмотрели на вошедшего. Редактор обвёл взглядом собравшихся.
- Телеграмму получили?
- Получили, - ответил фотограф. – Вот.
- Что говорит Главный? – спросил корректор.
- Он не говорит. Он пишет, - редактор бросил корреспонденту пачку бумаги. – Разбери, это из Ричмонда привезли. О том, как наш Спилет сбежал.
- Сбежал?! – воскликнул корреспондент и начал судорожно листать бумаги. – А где?..
- Сбежал, - повторил редактор. – В мартовский ураган. На воздушном шаре.
Все вновь затаили дыхание.
Фотограф понял первым. Он подошёл к корреспонденту, всё ещё листавшему материалы, и молча, сочувственно похлопал по плечу. Секретарша, увидев выражение лица юноши, вновь вцепилась в корректора. «Политик» сжал губы и смахнул слезу.
- А мы ему колонку оставили… - вымолвил редактор.
- Так что бросать в ту колонку? – спросил корреспондент, поднимая влажные глаза. – Друзья, коллеги, что нам делать-то? У нас срок сдачи материала...
- Пиши! – сказал юный фотограф. – О нём пиши. О побеге пиши. О том, что он до последнего оставался специальным корреспондентом «Нью-Йорк Геральд».
- Два цента номер, - подхватила секретарша. Корректор обнял её и чмокнул в щёку.
- Отставить нежности! – крикнул редактор неожиданно громко. – Мне на подпись Главному что нести? Работаем, ребята, работаем! Джонс, быстро мне набросок статьи. Билли, тащи свою машинку на вокзал, там волонтёры возвращаются. Салливан! Где листы для первого оттиска? Типография рвёт и мечет!..
- Если типография рвёт, - заметил корреспондент, не отрываясь от бумаг, - то на кой чёрт нам такая типография...
Кто-то засмеялся. Корректор взялся за перо, вычёркивая что-то из заготовок статьи «политика», а тот смотрел и через плечо давал советы. Редактор диктовал секретарше что-то от «Главного».
Незаметно редакция стала наполняться обычным деловым шумом, которому ещё способствовали прибывающие сотрудники. Начинался обычный рабочий день.
И лишь юный фотограф Билли, взяв на плечо свой аппарат, тихонько смял и выбросил в урну пришедшую телеграмму, и постоял над ней молча, словно в знак скорби. Фотографический аппарат качнулся в своём механическом поклоне.

~Fin~

@музыка: Battle Hymn of the Rebublic

@темы: фанфики

---

Колыбельная читателю Жюля Верна.

Я люблю иной раз песенки переделывать. Вот один недавний пример:
На прошлой неделе мне плохо засыпалось, и я пела про себя себе колыбельные. Сначала это были просто колыбельные. Потом откуда-то всплыла песенка капитана Гаттераса из КЗК ("По-олюс бу-удет на-аш"). И далее вспоминаться стали любимые герои, и вот что, примерно, я себе потихоньку напевала (изначально мелодия была "Спят усталые игрушки", но кое-где размер не соблюдён):

Спят усталые игрушки, дети спят.
Все девчонки и мальчишки спать хотят.
Но читателю не спится,
Он не думает ложиться.
Книжку закрывай,
Баю-бай.

В книжке можно прогуляться по морскому дну,
В пушечном лететь снаряде на Луну,
И слона купить за фунты,
Есть диковинные фрукты -
Глазки закрывай,
Баю-бай.

Лиденброк-профессор дремлет под землёй,
Засыпает "Наутилус" под водой,
Даже Немо спать ложится -
ему родина приснится.
Ты им пожелай
"Баю-бай".

Ночи тень пересекает много стран,
Дремлет грозный Ледовитый Океан,
Гаттерасу Полюс снится,
Спать пора и нам ложиться,
Глазки закрывай,
Баю-бай.

Дети капитана Гранта тоже спят,
И друзья их сон чудесный сторожат.
А "Дункан" волна качает,
Ветер парус надувает,
Песенку поёт:
"Кто ищет - тот найдёт".

Ураган устал сегодня и затих,
Тихий океан пустынен вновь и тих,
И вулкан тихонько дремлет -
Спать пора и нам, наверно,
Глазки закрывай,
Баю-бай.

Спи, читатель, завтра будет день опять,
Сможешь книжку завтра утром дочитать,
Книжку спрячь ты под подушку,
Сон шепнёт тебе на ушко:
"Глазки закрывай,
Баю-бай!"

@темы: трава жюльверновка

---

Добро пожаловать!

Я нескромно дала ссылку на этот дневник на форуме сайта jules-verne.ru, что, очевидно, способствовало увеличению числа анонимных читателей.
Приветствую, друзья-единомышленники! Традиционно - приветственная картинка!

Пользуясь случаем, напомню, что комментирование открыто для всех, в том числе незарегистрированных на Дайри пользователей.

@музыка: "Dixie's Land" на губной гармошке в моём исполнении... я надеюсь, соседи не знают, что это за мелодия.

@настроение: хорошее

@темы: сетевое